Живут себе люди, живут, слушают какую-то совершенно ненапрягающую музыку, по большому счету, им совершенно все равно, какую...а ведь всегда находится какой-то долбоёб, который скажет: "фу! ваша музыка не труЪ!" или с гримасой отвращения на лице и рвотными позывами во время разговора истерично вопрощающий: "как ЭТО можно слушать?!".
мои глаза. они видят чувствуютсебя объективами зеркалки. анализируют и передают это все в мозг, я чувствую себя глядящей на монитор: цвета ярче, пиксели видно 0о.
странное ощущение мира и реальности, погружение в вязкое осознание в скафандре собственного чего-то там. все кажется удручающе, очень жестко реальным, даже волшебство.
мне надоела постоянная конфронтация со здравым смыслом.
@музыка:
испытание близнецов - вторая ария рейстлина.
15 лет...чувствуете? Мне 15 лет. Я иду к Мудрости. Я пафосна и цинична: поэтому как-то стыдно бывает за этот пафос.
Я не хочу быть взрослой. С возрастом твой мир становится все меньше..Все сужается, и сужается...Я говорю, что никогда этого не произойдет, сейчас уже чувствую, что, кажется, обманываю себя, не стоит доверять этому мимолетному, да? - я же не знаю ничего наверняка. А потом (бац! и не заметил, черт побери! о0) твой мир не превышает размеров игольного ушка. Ты процедил весь мир, на сколько тебя хватило, очень сомневаюсь, что весь, твоя процежалка засорилась, став маленкьой-маленькой, какие-то ничтожные миллиметры. И уже нельзя отринуть прошлое, твой взгляд на мир о-су-щест-вля-ет-ся сквозь призму собственного опыта, воспоминаний и прочего.
обидно. (да нет)
*не хочу додумывать, ибо не нравится ход моих мыслей. и\или я боюсь вывода. идиот *
не люблю слово привет. привет, как дела? и как дела тоже не люблю. и отвечать не люблю. все шаринры моего мозга скрипят, а винтики откручивается, мозг судорожно пытается продолжить функционировать, и даже функционирует - я вообще мог бы эту запись не делать, ибо не хочу захлямлять ничего своим присутствием, и потом - захочется все удалить. раздражают опечатки о ошибки. раздражает жизнь людей.
раньше все это было интуитивно, понималось, но не формулировалось, а теперь, кажется.
это страшно неприятно - чувстовать одиночество:
как будто ты сердцевина какого-то организма [сегодня все очень банально, забейте.], тебя вырезали к чертовой матери и этот чертов комок, который ты из себя представляешь, собираются покромсать на мелкие кусочки.
чувствуешь себя легче, свободнее, пытаясь сдержать это; мне нравится это ощущение.
почему людям свойтственно возвращать себя в прошлое, цеплясь за него, а не лететь на покорение новых горизонтов, м? я вспоминаю, что делать не очень-то и люблю, а по.
Я не дам тому, что в голове вырваться наружу. никогда. не знаю, почему.